No sé si a ustedes les ha pasado también. Hoy me he encontrado con un vecino. Un vecino de los de verdad. Lo curioso es que el encuentro no se ha dado en la cercanía de mi domicilio. Que siendo así, ya uno no es tan vecino. Hemos de entender que un vecino es una persona cercana. También próxima. Si hubiese que establecer unos límites en la vecindad la vara de medir estaría en nuestra nariz. Solo se puede considerar vecino de aquel que, guisando unas buenas patatas con choco, su olor te llegue hasta la ventana de tu casa. Importante es que la ventana se encuentre abierta.
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Existen tasas, créanme, que son obligatorias abonar. Insisto. No necesarias. Si, por merecimiento, obligatorias. Otras, por absurdas y con un afán egoístamente recaudatorio, deberían ser combatidas. Sin sangre, eso sí. Aún así, en ambos casos y para general y pública información, se deben de advertir.
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No sé si ustedes recuerdan a Epi y a Blas. Para quienes no puedan, decirles que son unos personajes infantiles que aparecían en la tele hace ya muchos años. Tantos, casi, como la edad que yo tengo. Esto último es para demostrarles que tampoco supone ningún problema reconocer la edad que uno tiene ¡lo ven!
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Prefiero que me lean. Les podría contar todo esto por teléfono. En una llamada. Pero no quiero causarles ni estrés, ni ansiedad. Tampoco la más mínima inquietud. Ya sé que no todos ustedes lectores se encuentran en esa edad que se cataloga de joven. Aunque si hablamos de catalogaciones mejor sería decir que no son
millennials, baby bombers o generación Z. Seguro que me dejo otras categorías pero me tienen que disculpar. Ya saben. Es por la edad.
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Hoy he recibido un mensaje cuyo texto presuntamente se le atribuye a un reconocido escritor, académico y antiguo corresponsal de guerra. De guerra de las de verdad, no de las de ahora, como a él mismo le he escuchado. Y cuando se refiere a las de verdad no es por la guerra sino más bien por el corresponsal. Que no hay que confundir, pues todas las guerras son de verdad.
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Lo siento mucho, majestades. De verdad. Lo siento mucho. No volverá a ocurrir. Acabo de escuchar y ver en televisión la noticia por la que en los próximos veinte días los jubilados acogidos al IMSERSO -como yo y millones más- recibiremos nuevas cartas con el detalle de los destinos vacacionales para el 2022. Majestades, no sé si ustedes saben que por circunstancias que ya no vienen al caso todos los viajes quedaron suspendidos y, por lo tanto, no realizados. Parece esto un regalo anticipado de los Reyes Magos. ¡Que vivan los Reyes Magos!, ¡que vivan!
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Ana Peleteiro es negra. Rayderley, más conocido como Ray Zapata, también lo es Josh Cavallo es gay. Supongo que ya lo sabías y no te llevará a sorpresa. Aunque casi seguro que no tenías ni idea de quien es Josh Cavallo. Yo tampoco. Menos mal que si sé quiénes son la Peleteiro y el Zapata. No te preocupes querido lector, ahora te explico.
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Recuerdo el acontecimiento, aunque no voy a decir como si fuese ayer. Lo curioso es que de lo de ayer hay cosas que no recuerdo. Tampoco serían importantes. Espero. La memoria, mi memoria, esa capacidad que dispone nuestro cerebro para retener información y de forma voluntaria recuperarla, ya va funcionando de forma selectiva. No es que sea despistado -creo no serlo- sino que me diluyo fácilmente. Seguro que la culpa la tiene el último buen caldo probado de la Denominación de Origen “Sierras de Málaga”. Leo la etiqueta: “Encaste 2017”, dice.
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Toda persona tiene derecho a la libertad de expresión. La Declaración Universal de los Derechos Humanos lo recoge como la forma de expresar y difundir, buscar, recibir y compartir información e ideas sin miedo ni injerencias ilegítimas como parte esencial para nuestra educación, para un mejor desarrollo como personas, para ayudar a nuestras comunidades y acceder a la justicia. Así lo viene a considerar su artículo 19.
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A principios de esta semana fueron muchos los ciudadanos del mundo que entraron casi en pánico por una falta de comunicación. Tres de las más importantes redes sociales, curiosamente de la misma fuente accionarial, quedaron silenciadas por unas escasas horas. Para algunos, siempre demasiados, aquello era una catástrofe. Solo les faltaba entrar en celo y no ser correspondidos.
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