Desde que comenzaron las obras me he negado a bajar hasta El Pinillo. Es una rabieta, una chiquillada, pero quiero retrasar lo máximo posible contemplar cómo se ha esquilmado el último refugio dunar urbano que quedaba en nuestra localidad. [Leer más]
El sábado 6 de enero, por la tarde noche, cuando ya había picado y cortado todo lo picable y cortable estas navidades en las preparaciones de los diversos jaleos familiares, regresaba a la rutina primera de estos extraños primeros días del año preparando la cena para Daniela cuando en un despiste, descuido, quizá imprudencia, Zas!, me hice un corte en el dedo índice de la mano izquierda. Manchas de proyección, que dirían en CSI, por una parte de la cocina, pared, suelos. En fin, un panorama.
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La fragilidad, este año 2023 me ha colocado frente a la fragilidad de las cosas como apenas ningún otro. Una sensación de que todo está a un instante de romperse, de que los objetos a mi alrededor, las personas, algunas emociones se sustentan firmes sólo por la voluntad de sus protagonistas, quizá también un tanto del destino, del Fatum romano.
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Camino en esa transición emocionalmente compleja, abocado en apenas 15 días a entrar en 2024, ese año de par singular en el que cumpliré 50 años (y todos los eufemismos y chanzas que caben aquí, desde el medio siglo hasta el darle la vuelta al jamón). En fin.
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93.000 personas sufren una demora de más de 60 días para obtener una primera cita con un especialista. Más de 3.000 personas exceden el tiempo de espera para una operación quirúrgica.
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Aún ando un tanto despistado en este otoño transestacional que tan pronto se comporta como verano tardío o como invierno tempranero. Es mi época preferida del año, pero no acabo de encontrar acomodo como en ocasiones anteriores.
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Las málagas dentro de Málaga. Llevo unos días con este pensamiento irrumpiendo en mi cabeza. Las diferentes málagas que existen en la provincia, las diferentes málagas que existen en la capital, así como las diferentes marbellas que conviven dentro de Marbella. Todas ellas son Málaga. Todas ellas son Marbella.
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Mi nombre me duele. Me atenaza la garganta, me hace sentir culpable, me hace sentir verdugo, las manos manchadas de sangre.
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Huele a castaña asadas, un perfume denso y dulce, promesa de frío, realidad de otoño. Como aquella magdalena de Proust, me hace rememorar mi infancia en Barakaldo, cuando el castañero, frotándose las manos, como un aparecido entre el denso humo, utilizaba su radio a pilas como un altavoz del mundo.
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No soy feriante. Lo justo por obligación. Acompañar a Daniela, sus amigas y amigos, a las colas interminables de los cacharritos con el resto de padres y madres con los que caminar con mil ojos y paso ciertamente cansino del Ratón Vacilón, al Saltamontes, a la Olla, al Barco Vikingo, hamburguesa en Uranga y vuelta, más o menos.
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