Más allá de la gracieta de comprar polvorones cuando aún calzamos chanclas es cierto que el calor de estos primeros compases de noviembre resulta anormal y aterrador.
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Casi parece un oficio de orfebre… Ese de conjugar el aprendizaje del conocimiento básico, el comportamiento cívico, las hormonas y el despertar inquieto, explosivo, a la vida.
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Confundir la casa propia con la casa de todos es el origen primero de la corrupción, de este modo se interpelan los intereses privados como si fueran públicos y viceversa, en un axioma imposible donde discernir las lindes entre unos y otros resulta en exceso complicado por difuso.
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Soplaba una brisa fresca, reconstituyente, de esas que hacen aletear las viseras de las gorras, que obliga a buscar el suave cobijo de una rebeca, a cruzar los brazos ante el pecho para protegerse, echar mano de un fular… De esas que te permiten cerrar los ojos y, con la cabeza hacia atrás, permitir que el fresco colonice tu piel con el tacto firme y sensible de las primeras veces…
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Saludo a Salazar y a Teresa desde nuestro balcón casi todas las mañanas, es apenas un gesto simbólico, agitar la mano y sonreír más allá de la calle de distancia que nos separa.
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Estas primeras mañanas de octubre, cuando cierro tras de mí la puerta del portal al salir a la calle, noto en la piel el vivificante frescor del otoño, escucho cómo el viento remueve las primeras hojas secas entre mis pies y cómo la brisa agita levemente las ramas de los árboles. Aspiro profundamente, cierro los ojos y comienzo la jornada.
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Estos últimos días me llegaba por wasap un vídeo documental que glosaba los 50 años del colegio de Barakaldo en el que estudié, el Colegio Cooperativa El Regato, una rara avis en el panorama educativo al ser precisamente una cooperativa integrada por familias y profesorado que buscaba, en aquel entonces al menos, ofrecer a los estudiantes un paso más allá en la vanguardias pedagógicas y que resultó para todas las personas que participamos de ella algo más, porque aquella experiencia educativa giraba en torno a nuestras vidas, años cruciales de nuestras vidas, para mí entre los 5 y los 18, entre 1979 y 1992.
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En esta Marbella de septiembre, el sol desciende más perezoso sobre poniente, lánguido, en una caída lenta que hace eclosionar el horizonte en una infinita paleta de naranjas, morados, violáceos, rojos, amarillos, y eso nos permite a los melancólicos abrazarnos más fuerte a los versos, las canciones, las palabras.
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La vida está compuesta de rituales. Algunos de ellos trascendentes que van más allá de la vida y de la muerte, otros más livianos, casi manías, que nos acompañan en el día a día, otros se imponen de forma ruidosa cuando adquirimos nuevos hábitos. Y luego está el ritual escolar que abarca un tanto de todos los anteriores y que, sin duda, es inflexible ante los cariños, las querencias y las obligaciones.
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Reiniciar. Cada curso nos empeñamos en reiniciar, en reiniciarnos en la vida, en el amor, en los cuidados, en los emprendimientos varios, en los retos vitales y en los veniales, como si fuéramos una persona nueva, surgida, resurgida, de nuestras propias cenizas tras un proceso de abandono al descanso vacacional, como si los problemas más o menos acuciantes hubieran desaparecido de algún modo cuando, en realidad, sólo han hecho una pausa y están ahí, inasequibles al desaliento, para saludarnos de nuevo en este proceso nuestro, tan voluntarioso, del reinicio, de reiniciarnos.
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