Era 23 de enero de 1996. Tras terminar de leer “El jinete polaco” de Antonio Muñoz Molina, apunte la fecha, el título y el autor en una pequeña libreta roja de marca Tauro que tenía olvidada en la mesa de mi habitación de estudiante de periodismo. El 28 de enero, cuando finiquité “El general en su laberinto” de García Márquez, busqué aquella libreta roja y, de nuevo, garabateé la fecha, el título y el autor.
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Un sol intermitente que templa las paredes de ladrillo, como un horno calmo y refractario. La ligera brisa con rastros de sal que sobreviene calle Serenata arriba. Venus encajado en la primera noche como si de una taracea se tratara. Una bandera de arcoiris refulgente que se mece con el aire de la tarde. La Cruz de Juanar abrazada por las brumas como amantes heridos.
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¿Y si cuando todo acabe decidimos quedarnos en casa? ¿No salir? ¿Abrazar el confinamiento como quien abraza al factótum de sus anhelos? ¿Mantener el enclaustramiento forzado de manera voluntaria ad aeternum, hasta que nuestros huesos confinados sean un enser más de nuestro hogar? ¿Y si cuando se nos permita abrir la puerta decidimos no abrirla?
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Todos en este encierro obligado, solidario, plural, total, nos hemos hecho la firme promesa de reconectar con el mundo y con la vida, con nuestros semejantes, con nuestras familias, besar a nuestros amantes, abrazar a nuestros enemigos, transformarnos en profetas del carpe diem y apurar los instantes hasta el último sorbo, hasta el último hálito de conciencia y de belleza cuando este apocalipsis distópico termine.
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Ya no aplaudimos en los balcones a los profesionales de la sanidad, ya no aplaudimos en los balcones a todas aquellas personas que nos atienden de cara al público, ni a los bomberos, ni a la policía. Desde hace un par de días nos aplaudimos a nosotros mismos, a esa necesidad de sentirnos vivos, conectados, de formar parte de una red social que nos define como comunidad.
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Son las doce de la noche del tercer día de confinamiento. Daniela duerme con placidez, solo agitada por sus sueños intermitentes. Antonia y yo estamos sentados en el sofá de la sala. Hacemos que vemos la tele, simulamos que leemos, fingimos que nos comunicamos con el móvil. Me giro hacia ella y le digo por novena o décima vez estos días: - Tengo la sensación de que esto no está pasando. Ella sonríe y asiente y ratifica mi sensación que es también la suya, la de tanta gente. Esto no está pasando.
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La Organización Mundial de la Salud define como infodemia el exceso de informaciones no relevantes relacionadas con el coronavirus y las consecuencias nefastas de alarmismo y pánico que estas informaciones provocan en la sociedad.
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Daniela se inventa palabras. Palabras precisas, concretas, definitorias, esclarecedoras. Es el poder que otorga la libertad sin límite, la que le regala la imaginación, la que le ofrece un pensamiento sin las barreras adocenadas de la corrección social o política o ideológica.
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VAMOS A MORIR. El otro día, escribimos esta frase en la pizarra. En letras grandes, en mayúsculas. VAMOS A MORIR. El público al que iba dirigida tenía entre 9 y 15 años. No era un público inocente, eran los alumnos y alumnas del Taller de Jóvenes Reporteros que mi socio, compañero, amigo, Miguel Díaz y un servidor impartimos para la Asociación de Altas Capacidades. VAMOS A MORIR. No hizo falta adelantarles sobre la cuestión, todos ellos y ellas sabían perfectamente que el tema a tratar iba a ser el coronavirus.
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Más allá de lo que los incrédulos propugnan a voz en cuello, aquellos y aquellas que lo maldicen como un invento surgido de las pérfidas mentes del Club Bilderberg, o de las entrañas mismas de El Corte Inglés, más allá de los escépticos, los cínicos, los sarcásticos, descreídos, el amor es lo que mueve el mundo, así lo vaticinaba Kirmen Uribe en su novela del mismo título, “Lo que mueve el mundo” y un servidor es ferviente defensor de esta teoría que ha vivido desde la adolescencia en carne propia como un animal tibio y agazapado.
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