Cierto
horror vacui se apodera de uno cuando sabe que este es el último artículo del año, más aún, cuando es el último de una década y que a partir de enero, apenas dos semanas de tiempo real y otra vida de salto espacio temporal, todo estará por escribir, por contar, por decir, porque todo será génesis, nacimiento, novedad y el futuro se hará presente y el presente, pasado.
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Todo tiene su simbología. La vida se encuentra preñada de símbolos. Pueden ser trascendentales, marcar un punto de inflexión en una historiografía, o ser tan perfectamente banales que solo arañan la superficie de manera indeleble, solo, casi nada. En muchas ocasiones esos símbolos, hitos, llevan aparejados una serie de rituales que ayudan a cimentar su presencia en nuestras vidas. Y esos ritos trascienden la ideología, la religiosidad, la espiritualidad, porque están aferrados íntimamente a lo cotidiano.
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El olentzero es un mito moderno, la renovación de una idea antigua que nacía en el paganismo del solsticio de invierno y de la que el cristianismo se fue apropiando hasta transmutarla en un elemento más de su iconografía.
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Carmen solía decir “tengo frío en los huesos”, una expresión exacta, precisa, casi quirúrgica para definir ese frío que se agarra bajo la piel a la osamenta de uno y no lo suelta por muchas capas de ropa con las que te formes una guarida unipersonal. Cuando entra ese frío en los huesos, entra. Quizá un caldo de puchero, un café caliente, un chocolate humeante sean los remedios más eficaces, pero ni aún así templan el cuerpo. Solo parece haber un remedio eficaz.
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La Marbella de la pompa y el boato, de la alharaca y del postureo hace aguas en lo cotidiano, en el día a día, en la vida común de las personas que residimos entre sus calles, esquinas y plazas durante todo el año.
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Parece el cielo cincelado de azul, apenas herido por dos o tres jirones de nubes blancas que desfallecen hacia poniente. El murmullo del agua reposando sobre el rebalaje como banda sonora, apenas, al fondo, el graznido de una gaviota.
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Valle de Trápaga, Barakaldo, Bizkaia. Años 60. Uno de los polos industriales de Euskadi. Medio centenar de grandes empresas se concitan en aquel territorio y una colonia de hombres y mujeres recorren andando sus arterias como una hilera de hormigas minúsculas que se mueven al compás de las sirenas de las fábricas, donde los turnos imponen su ley como las mareas. Una generación que sufrió una guerra fraticida en sus propias carnes, una posguerra devastadora y ahora la injusticia permanente de trabajar seis días y medio a la semana sin posibilidad siquiera de denunciar esta situación de semiesclavitud contemporánea.
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Sorginak, belagileak, lamias y Mari, Basajaun, los gaueko, Ttartalo, Sugaar son algunos de los seres que pueblan la mitología vasca entre sueños y leyendas, tradiciones paganas que se hunden en las raíces del tiempo y que la historia ha mantenido vivas al amor de sus brasas, forman parte de un imaginario colectivo que va más allá de lo racional y que se confunde entre las nieblas de lo real y lo imaginado, fundiéndose en un abrazo íntimo y particular.
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Y se ha quedado un tanto huérfano el paseo marítimo, que te echaba de menos desde hace unos meses, y parece que el mar rompa con menos bríos sobre la playa, que las gaviotas mantienen más quedos sus graznidos y que al roquerío de los espigones le cuesta más orquestar sus sonidos.
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número 21
Reposo mi mirada en ti,
como un pájaro marchito,
y hiere tu luz, daga de miel y risa como canto.
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